PALESTINA U OTRA GUERRA CUALQUIERA
- ¿Son cohetes mamá? ¿cohetes de fiesta?
Preguntó el niño de ojos brillantes esperanza, mientras esos cohetes de muerte, cohetes sin colores pero con mucho ruido explotaban tan cerca que hasta el suelo temblaba bajo sus pequeños pies.
- Sí mi niño, son cohetes, cohetes de una fiesta a la que hemos sido invitados.
El último abrazo a su hijo, protector, amoroso, rabioso logró lo que ningún otro escudo podría haber hecho: protegerlo del miedo y de una sabiduría demasiado temprana para su edad.
Nunca dejó de ser niño.
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